En alguna ocasión me retrataron de espalda y colgué la foto.

Otras veces publiqué partes de mi cara.

Yo soy esta cara de la foto, según dice ahora mismo mi webcam. Con toda la intención estoy escuchando el Concerto per Margherita. Pocos ya de los que siguen este pañuelo lleno de mocos conocen la historia de amor entre esta canción y yo. Y quien lo pudiera entender, a estas alturas, debería haber dado señales de vida y lucidez en algún momento previo a mi decisión de no perdonar.




Y esta que lo es (¡vaya si lo es!) ha sufrido un ataque de apatía y abulia, una melancolía difusa, un desencanto, un "¿para qué más?", un acceso de realismo (Belén Esteban se está haciendo de oro haciendo lo mismo que yo: airear su mierda y decir palabrotas).

Lo noto en mis ojos y en cómo se me está poniendo todo el pelo blanco a una velocidad que me asusta y me proporciona una agradable sensación de vértigo. Se me dulcifica el rostro y me siento cansada y sin ganas de pelearme contra elementos que ni siquiera sé si lo son, o son mis propios gigantes.

Mis referentes se han caído sin aviso previo. Me siento profundamente sola.

Siempre tuve claro que esto sólo era un espejismo. Ha durado más de lo razonable, le estoy agradecida a blogspot y a mi facilidad para dar forma de renglones a mi emoción.

También me propuse, a modo de juego y como medida disuasoria, que mi último post sólo sería una sonrisa (lo siento, no damos para más) y un enorme gracias.

A todos.



Convaleciendo sin prisas


Ay, no le encuentro el punto a este blog.


Será la enésima crisis de los cuarenta, o alguna idiotez de ese tipo.

Un leve lavado de cara, pero tampoco le va... nossséééé...


Me dieron el alta, sí.

Me estoy desintoxicando de los tripis, aunque me da pereza, la verdad... se duerme tan bien... se amortizan las cervecitas, sale mucho más barato ponerse piripi perdida... dos cañas y unos alegrones de miedo.

Despedimos a los alumnos y a sus familias (que dios confunda a todos los adultos cabrones que hay sueltos por ahí con niños... y que se los quiten las autoridades, joder, que los están convirtiendo en subnormales profundos).


Mañana se acaba. Por fin. Adiós a la directora déspota que se comió una multa de doscientos euros por hija de puta. Adiós a la compañera trepa que tuvo los santos cojones de chivarse. Adiós, maja... qué mala suerte tuvo, la pobre... ¡no la creyeron! Por mala puta, no te está mal empleado... Adiós a los maestros cansados y apáticos, a los vagos, a los que se escaquean, a los irresponsables y a los que se pintan el rabo del ojo y pasan el día poniendo a parir a todos sus compañeros por detrás. Van a ir al infierno todos. Que les metan en las calderas de Pedro Botero y que ardan hasta el final de los días. Y luego, prórroga. Por cabrones.

Por poco tiempo. El próximo curso será lo mismo, aunque el cole sea otro. Más de lo mismo, y siempre igual. Me avergüenza este colectivo. Me asquea. Miserables aborregados, mediocres con ínfulas, piojillos puestos en limpio, gente sin expectativas más allá de acabar prontito, prontito...

Con suerte, con los recortes, me chupo el año cobrando el paro (vaya casaputas que es esta crisis) y preparando oposiciones y curritos alternativos relacionados con Patrimonio (eso sería una lotería de las gordas).


En fin... on the road again, pero piano.

Para empezar de nuevo, y van ya setenta veces siete, animaremos a la selección. Hoy veo el partido solita, así que voy a enfriar un par de birras, una para cada mitad.


Villa, Iniesta... a formar!

La propiedad privada


Cualquiera que me conozca de más de dos días sabe bien que soy una persona generosa y franca.
No es un gran capital, pero es lo que hay.

Generosa en exceso, y en exceso franca, es cierto. Soy bastante excesiva, tengo problemas a la hora de ponerme límites, debería ser más reservada y más contenida.

Tengo más años de los que me gustaría tener ahora mismo.
Tengo algunos problemas de salud un tanto insidiosos.

Tengo dos hijas insoportables y se me antojan ingobernables a ratos.
Supongo que las dos necesitan un par de hostias, y yo necesito dárselas. Ya.


Tengo emociones.
Son mías.

Tengo derecho a odiar, aunque no lo hago... es cansado y estéril.
Tengo todo el derecho del mundo a frustrarme, a desencantarme, a enfadarme y a que se me note.

Tengo derecho.
Es lo único que tengo.


Sin embargo, tengo que encerrarme en una habitación a llorar de rabia y decepción para que no se me moleste nadie.
No hay derecho.


Hay días (hay noches) en que ni saber que andas ahí detrás me alivia.
Quiero volver a hacerte reir. Pero antes tengo que dejar de llorar.

Dame un momento.





...mándame en un sobre tu sonrisa rota...

Parte médico poco serio.


El parte médico de hoy muestra ligera mejoría vespertina y mañanas traicioneras.

Seguimos tomándonos unos tripis poco efectivos... la baja será más larga y poco a poco siento que me importa cada vez menos, así que supongo que eso quiere decir que los tripis van haciendo efecto (se llaman algo así como "resbalín").

Ejemplos de ansiedad torera:

El lunes fui a buscar el coche al parking.
El coche no estaba en su sitio. Taquicardia. Colon disparao. Ahogo. Cagonmicalavera.
Como la Yeni estaba conmigo (que es que la llevo al cole, y eso me genera muerte súbita cada mañana) saqué cojones del bolsillo:

-Yeni, ¿dónde has metido el coche?

LaYeni me mira de hito en hito, me río y le digo que nos vamos en el otro, no problemo (esqueahoratenemosdoscochesquesomoslamardelegantesoigame).
Se pone tan contenta, porque dice que el otro es un coche de "pijo de mansión", como Yul. Esto de las definiciones de la Yeni merece post aparte. Creo que promete para la cosa de la farándula.

Bien... cuando dejo a la niña en el cole me vuelvo a casa dispuesta a poner una denuncia (manda cojones que te roben el coche en el parking...) y aprovecho para meter el coche pijo de mansión en la plaza del anterior.
Cuando llego, el coche no pijo estaba en su sitio.
Paja mental: tengo un ladrón a tiempo parcial que coge el coche cuando quiere y le sale de los cojones y lo deja con las mismas... voy a abrirlo, que fijo que HUELE a extraño (tengo olfato de perro) y el asiento aún estará caliente (ME CREO CHERLO JOLMS).
El coche estaba intacto.
Me había equivocado de planta de parking. Por eso no lo encontré.
Primera reacción: llorar.
Segunda: me dí un tirón de pelos por gilipollas.
Tercera: reirme... qué podía hacer?
Cuarta: contárselo a Yul que no sabe de entrada qué hacer. Finalmente consiguió despelotarse de risa.

Segundo y último ejemplo:
Desayunar es una carrera de obstáculos...
Me he dejado el mug del café ya bebido metido en la nevera , y la mantequilla en lo que la Vane denomina desde que tenía dos años "lavajillas" (ahorrando, que para eso es catalana).

Y suma y sigue...
Mu malamente de nervios, bien la moral y el humor, empezando siete cosas y no acabando ninguna.
Gracias a todo el mundo, estoy bien salvo ratos. Pero voy dominando la situación, sin prisa ni pausa.

Seguiremos informando en cuanto haya un rato y un poco de inspiración. Tengo ganas de contar historias de mentira.
Y tengo ganas de un poco de alegría, y esta canción también me pone bien. Qué coño, si soy vieja, QUE SE NOTE.

Al hilo del último comentario de mi amiga Viajera en el post anterior (más razón tienes tú y tu hermano que DOS santos), transcribo sin nombres, excepto el mío, la carta-mail que recibí el domingo de Resurrección, recién aterrizada de Praga.

Añado que estoy de baja por ansiedad (¡por fin!) desde el viernes.
Las palabras que siguen, las ignoré en su día por salud mental, pero voy a aprovechar para responder ahora, en rojo, al alcance de todo bicho viviente, y que no respire, que le he encontrado en los internetes vendiendo sus favores, así que no le quiero oir ni parpadear, al subnormal profundo este:


Hola Ana:
(soy f así, en minúsculas, y el tipo es arquitecto, supuestamente CULTIVADO... menos mal que mi nombre sí que lo ha escrito correctamente, si no me lleva tres posts en lugar de uno) Me hubiera gustado comentarte esto en directo pero no puedo esperar hasta que me toque el turno de visita (has tenido DOS turnos de visita, preferente por los problemas de conducta del niño, yo no pensaba volver a citarte, hay mucha más gente en el mundo con derecho a recibir información sobre sus hijos, que lo sepas).
Solo quiero mostrarte mi gran preocupación por la actitud que tiene V ante las notas. No se que le habrás dicho a el y a los demás (que los voy a crujir a todos, no te jode!), ni como (¿y las tildes te las explicaron, chaval?), pero V está convencido de que va a repetir (estupendo, así os vais mentalizando los tres, porque va a repetir por mis cojones y por su falta asombrosa de nivel). Al intentarle explicarle que eso no es así, que el está aprendiendo mucho (ah, sí? supongo que te refieres a los conocimientos avanzados de los genitales de sus compañeras, porque de lo otro, POQUITO) y que con esfuerzo, no sólo no va a repetir si no que va a saber mucho más de lo que se necesita saber a su edad (no dudes de que sabe DEMASIADO de lo que no le toca saber a su edad, en eso estamos totalmente de acuerdo), insiste en que no. Unas veces dice que se lo has dicho tu (ya se que directamente no POR SUPUESTO) y otras no se aclara si has sido tu o P. He visto entonces que de los comentarios que hayas hecho sobre las notas (estás presuponiendo que yo hablo con los niños de las notas, y estás metiendo el cuezo hasta el corvejón, querido) ellos han deducido que uno va a repetir y parece que, inocentemente, P ya se ha encargado de cargarle el muerto a alguien, esta vez a V. Todo esto con el agravante de que están convencidos de que repetir es algo malísimo. Repetir no mola. P y V son tal para cual, pero las pajas mentales se las vas atribuyendo a quien corresponda, que creo que eres tú.

No se como ves tu esto, pero a mi preocupa mucho, no tanto por las notas si no por la actitud (la actitud es siempre la misma: le importa todo un bledo excepto meter mano entre las piernas de las alumnas y la cabeza entre mis tetas. Por lo demás, un zote de cojones sin domesticar. No hay peor ciego que el que no quiere ver). Yo no quiero (y supongo que nadie) de ninguna manera que V tenga por la cabeza la idea de que él o cualquiera vaya a repetir, ni si quiera el temor de que si no trabaja lo suficiente repetirá. Este tipo de motivación negativa se hacía cuando nosotros eramos pequeños pero entiendo que ya está más que superado por lo perjudicial e ineficaz (perdón... ¿me estás queriendo decir algo, o es que yo soy muy susceptible? Por si acaso, me cago en tu puta madre, pedazo de ignorante)
Yo me resisto a creer que este tema de las "espectativas" (expectativas, si no te importa, y no hace falta que entrecomilles, no viene a cuento) , que tenemos los mayores y los niños para ellos mismos, sea ignorado o debilmente considerado por tu parte cuando entiendo que en educación, hoy en día, es un pilar básico. Por eso te ruego que revises que es lo que haces o lo que dices para que esto no ocurra. (Vuelves a presuponer, vuelves a acusarme y vuelves a poner en cuestión mi formación, mi experiencia, mi profesionalidad, mi celo, mi interés y haces que mi vocación se tambalee... creo que me vuelvo a cagar en tu puta madre y acabamos antes. Eres más tonto que un bocao en la polla, darling. Y por supuesto, no pienso revisar ni lo que hago ni lo que digo, del mismo modo que NO OSO decirte que vigiles que las rayas de tus planos sean perfectamente rectas, faltaría más... no respetas nada, tío tonto).
Quiero que mi hijo siga pensando (¿siga pensando? Ojalá pensara eso durante tres minutos diarios!!!) que hay que trabajar duro para aprender mucho y poder disfrutar de resolver una cuenta o leer un cartel en un abrir y cerra de ojos y no para evitar repetir, ni por miedo a quedarse atrás con respecto a los demás, ni por miedo a un castigo (que por supuesto debe existir, pero que no hace falta recordárselo porque ya lo sabe) Y UN HUEVO! NO SABE NADA, ES UN PEQUEÑO SALVAJE, es incapaz de disfrutar de NADA, es envidioso, mentiroso, manipulador y un ASNO, un ser antisocial, con una necesidad de protagonismo enfermiza, y además de repetir, no avanzará, porque NO LE ESTÁS AYUDANDO EN NADA, el fracasado eres tú. ¿Qué coño pensabas que era tener un hijo? ¿Eres consciente del daño que le haces impidiendo que se integre en un grupo social? No sabes nada, sólo sabes tirar balones fuera y pensar que el colegio se está cargando al niño. El niño me da una pena infinita, porque es producto, en primer lugar, de cuatro años de orfanato, y otros tres de convivencia con dos irresponsables, independientemente de vuestra orientación sexual, que por lo que a mí respecta me la pela bastante. Y eso que, según tú, soy de "otras épocas"...

Estoy de acuerdo contigo en que su capacidad de lectura actual es insuficiente. Aunque, realmente, ¿crees que es bueno que con 7 años vea que tiene un insuficiente? ¿Y quién le ha enseñado el insuficiente? Te juro por la goma de mis bragas que yo no he sido... a ver si es que eres aún más tonto... A mi me parece que no, pero en este tema confío en que educadores y psicologos sabéis mejor que yo si es conveniente que el lo vea. Pregúntanos, igual te gusta lo que oyes. No me preocupa mucho el hecho de tener un IN en las notas (ya... realmente te importa una mierda todo, la cosa es que el niño no moleste, por eso no te sientas un segundo a leer delante de sus narices, ni le lees un cuento por la noche, ni NADA.) Me preocupa que no quiere ni hablar de la clase de lengua. Cuando terminamos los deberees le digo:" la próxima vez creo que vas a tener mejor nota porque veo que estás esforzandote más que antes", me cambia rápido de tema y dice que no le gusta la lengua. A mí tampoco me gusta la lengua, y creo que a casi nadie. Pero me gusta hablar bien, leer, escribir rollos, contar cuentos, que me los cuenten... eso es lengua también. A tu hijo no le gusta nada porque es más vago que hecho a medida, y eres incapaz de escucharlo cuando te lo hemos dicho en varios idiomas... creo que el problema sigue siendo tuyo, y que yo puedo ayudar a solucionarlo, pero el primer paso no lo tengo que dar yo. El niño no es mío, yo tengo dos hijas y leen de la leche, se apuntan a todos los concursos literarios que les da la gana, pasan los sábados metidas en la Fnac con su madre y se quejan de que no hay tiempo en el día para leer un poco más... ¿PASA ALGO? Pues que he dado ejemplo, que he demostrado que disfruto haciéndolo y las he AYUDADO a disfrutarlo, y sigo haciéndolo como UN GRAN PLACER. ¿Sabes hacerlo tú? Puedo ayudarte, pero me lo vas a pedir de rodillas, subnormal.

Quizá por ser su padre (de momento, esa palabra te viene grande. El chiquillo está a tu nombre, y punto) , pero creo que V es bastante listo y capaz (desde luego, pícaro y cabrón sí es... académicamente no puedo decir lo mismo) , y si no hace las cuentas mejor o lee más rápido, es porque su impaciencia y su nervio interno le producen ansiedad cuando ve que tarda en resolver una resta o en descifrar lo que dice un texto. Si lo quieres ver así... yo lo que creo es que hace las cosas mal porque no le interesan, nada le motiva porque PUEDE que su padre no refuerce ese tipo de conductas, porque nadie en su casa le dice que las cosas necesitan tiempo y práctica... yo sí se lo digo, pero claro, es mucho más divertido lo que tú propones: todo el día en el parque, jodiendo la marrana al resto de niños... ¿has hablado con los otros padres de lo que opinan de ti y de tu niño? Te sorprendería, hermoso.
Creo que si conseguimos motivarle y tranquilizarle cuando no resuelve a la primera va a aprender el doble. ¿Y a qué cojones estás esperando, alma de cántaro? ¿O es que me estás dando instrucciones? En tal caso, y por enésima vez, me cago en tu puta madre, ZOTE.
atentamente: f.
Si eres incapaz de escribir el inicio de una frase y tu nombre con mayúsculas, tenemos un problema, porque no podrás ayudar a tu hijo.
En todo caso, y tras mis dos ataques de ansiedad consecutivos, que os den morcilla de Burgos a tu niño y a ti. El tiempo nos pondrá a todos en nuestro sitio, y de antemano te manifiesto mis condolencias, porque vas jodidito.
HOSTIAAAAA.... mejor que haber cagao, oye!

De milagro estamos en pie


... pero estamos.

Reconozco, aunque me molesta hacerlo, que el primer párrafo del post anterior era un poco exagerado.
Pero simplemente han tenido que pasar unos días para que sea perfectamente exacto.
Se ha producido un ataque (coño, que se está produciendo ahora mismo) contra el trabajo, la profesionalidad y la libertad de cátedra en la persona de ésta que lo es y su compañero de fatigas (fatigas profesionales, que si le tocan un puto pelo a mi calvo, lo primero grito MILAGRO y lo segundo MA-TO, como la Esteban, que yo soy tan rabanera como ella si de ello se tratare).

Hay una serie de personas (concretamente padres de niños precisamente poco ejemplares tanto en capacidades como en el resto) que han decidido irse nada menos que a la consejería de educación a decir que somos unos ineptos (realmente, en el escrito pone que somos unos INAPTOS). A decir que no hacemos lo que "deberíamos" hacer (que supongo que se traduce por "lo que nos gustaría que se hiciera") y tal....
Menos mal que los políticos no tienen tiempo de leer gilipolleces, tienen mucho que trincar, pobretes, y esta pobre gente se ha encontrado que, intentando hacernos el puente, les han hecho a ellos el tobogán... y ahora están más corridos que una mona.

Sería p'a descojonarse si no fuera porque tocan los cojones a varias manos, no sé si ustedes han sido víctimas de la típica mosca cojonera (aclárame esto, explícamelo otra vez, mejor por escrito, oye que no me gusta que trabajes así con mi niño, oye que yo creo que LO QUE TIENES QUE HACER ES... oye, atiéndeme a la salida del cole, o diez minutos antes de entrar, ahora que te estás fumando el primer cigarrito de la mañana con los colegas, intentando reunir las fuerzas necesarias para meterte en ese maldito manicomio...)

Al principio te jode, luego te la pela y finalmente te indigna. Ahora fumo sola, mis compañeros no tienen la culpa de que los padres de mis alumnos estén piraos, y yo tampoco. Entro por la puerta de servicio y he solicitado a la jefa (desde la multa está más suave que un guante, oye) que me abra un subterráneo para entrar con el coche directamente a clase.

Estamos ya en la fase indignación suprema, de la contención de la hostia a mano abierta, del escupitajo en el bolso de seiscientos euros...coño, paga un cole privao y que te conviertan al energúmeno en un energúmeno más chic... no sé... yo es que me dedico a la cosa de enseñar a ser persona... igual me equivoco, pero es mi error, y en él me reafirmo. No me ha ido tan mal la cosa nunca. Al contrario.

En fin... al borde de una baja por ansiedad, al borde de una denuncia por difamación e injurias, esta vez de verdad de la buena... acepto consejos, prometo no seguirlos, como casi siempre.

*****
Anoche soñé que me equivocaba y te llamaba por teléfono.
Olvidé tu número al día siguiente de tu puñalada trapera, pero esta noche lo recordé a la perfección... y lo he vuelto a olvidar.
Fue un sueño extraño. Yo me dí cuenta de que estaba llamando mal justo cuando oí tu voz. Las voces del pasado son perfectamente reconocibles en sueños... esa voz de mosquito muerto, medio tono por debajo del contralto... Mauricín, cobarde soplapollas, lo único bueno de ti es tu ausencia.
No colgué, no entiendo por qué... esperé a que hablaras, te escuché, te dije NO y me fuí, dejando el teléfono encima de la mesa, sin colgar.
Las historias mal cerradas van y vienen como el regüeldo recalcitrante de unas migas mal guisadas.
Que te folle un burro, igual que a los de ahí arriba.
Y que te guste.


Mejorar perspectivas

Si tenía ganas de dejar de enseñar, ahora me están entrando ganas de estudiarme la carrera de Derecho en modo intensivo.
Para meter en la cárcel a los subnormales, a los estultos, a los descerebrados, a los irresponsables, a los que difaman y a los que atentan contra el honor y la profesionalidad. Cojones ya.

Pero no lo haré, porque estoy descubriendo que soy un arquitecto envuelto en el abrigo de maestrilla de escuela.
Mola.
Y voy a terminar este posgrado que me voy a convertir en una pedorra pedante que va a disfrutar como una loca loca-lizando piedras fuera de tiesto.
Que voy a dejar las Meninas hechas un mantelito de Lagartera.
Eso para empezar.

Ogs! Qué gusto me da que llegue el lunes y el martes por la tarde, intercambiar opiniones con gente con criterio, escucharles... oir también mucha gilipollez de veinteañeros recién salidos de la universidad (la semana pasada, sin ir más lejos, una prepotente y antipática y guapa y flaca alumna veinteañera con un afán de notoriedad que le está costando una imagen absolutamente repelente, soltó "un poco de utopía, por favor" y casi se me caen las bragas de risa).
Ya caerá.
En cuanto le expliquen lo de las subvenciones, se pasa dos días llorando y en diez minutos está poniendo el cazo como una Pepa.

Pues sí... que voy a dejar la docencia, que ESTOY DESEANDO mandar a tomar por culo a determinadas personas... ya os contaré cuando no tenga este rebote tan reciente... es que me entran ganas hasta de poner nombres y apellidos...

¿no crees que a los tontos habría que publicarlos, para prevenir a los cuerdos?
Luz Casal, dechado de competencia verbal ella, dijo una vez algo realmente serio: "me da más miedo un tonto que un hijoputa".
Argumentaba la buena mujer que un hijoputa sabes por dónde viene y a dónde va, pero UN TONTO... ayyy... nunca sabes por dónde te la va a meter, pero al final, te la mete doblada.
Y no da nadica de gusto.

No importa. Donde las dan, las toman.

Y ya sé que este vídeo es patético, pero la canción me da un buen rollo quetecagasssssss.


Una de hombres.



"Cuentame mas cosas del tipo este que te calienta el camison. Desde como os conocisteis a la penultima conversacion habida. Ahorrate detalles escabrosos.

Ponte cómodo.

Se llama SUNOMBRE y en breve cumplirá la edad de Cristo.
Un día apareció en un comentario en mi blog, tiene una foto la mar de gráfica, ya la verás si vas a verle. Aparte de ese blog, tenía (y tiene) otro, en el que intenta con poca regularidad una historia muy curiosa y bastante bien escrita.
En algún momento el segundo blog desapareció y le pregunté por mail qué había hecho con aquella historia, y me respondió con la dirección y unos cuantos comentarios sobre mi blog.
De ahí a quedar pasó un mes y un tráfico de correos muy similar al que mantuvimos tú y yo en tiempos remotos. Los temas de conversación eran TODOS, pero poco a poco se convitieron en monotemáticos...sólo hablábamos [...]. Fantástico, muy divertido, muy ingenioso, muy estable, cuidón, curioso y delicado. Le conté los últimos capítulos de mi vida y se quedó un tanto impactado.
No bebe ni fuma, nos hartamos a infusiones y cafés (quién me lo iba a decir), paseamos y me enseña una ciudad que para mí es completamente desconocida y cada vez más amable. Lo sabe todo. Lo que no sabe lo busca, se entera y me lo cuenta. Los detalles históricos y los comentarios sobre arquitectura me los deja a mí, nos escuchamos arrobados.
Es inteligente. Muy inteligente y muy empático. Me entiende, a veces no necesito hablar, me lee la cara. Me besa constantemente, semáforos, escaleras mecánicas, librerías, cafeterías, metro, coche....me lleva cogida de la cintura siempre, sólo nos despegamos para ir al baño. Me resultaba chocante al principio, ahora soy yo quien le busca cuando en una exposición rodeamos la escultura en direcciones contrarias. En el cine nos rompemos la espalda para estar hombro con hombro, con las manos entrelazadas. No nos queremos. No. No nos queremos.
La primera vez que nos vimos pasamos un día entero de paseo, de mercadillo de libros usados y lugares que él conocía, patios con bar y silencio impensable en una gran ciudad, jardines, callejas del casco antiguo, tiendas de caramelos artesanos...no paramos de reirnos, como si ya nos conociéramos, fue una agradable sorpresa para los dos. Quedamos a las once de la mañana y a las cinco de la tarde ya paseábamos enroscados y contemplando nuestra estampa en los escaparates...
Antes de vernos me llamó por teléfono. Yo no lo sabía, pero mientras hablábamos él ya me había localizado y me estaba radiografiando. Como me has dicho que me ahorre los detalles escabrosos, aquí me ahorro uno.
A la semana siguiente me propuso una excursión y le dije que sí. Veinticuatro horas antes me sugirió que dado que su casa está más cerca y nos ahorraríamos kilómetros, lo suyo sería que yo fuera a dormir allí. No es que sólo quisiera follar conmigo, pero era una razón de peso, y quería que lo supiera. No le dije ni sí ni no.No lo pensé. A la hora que me dió el venazo me puse tremenda de la muerte, cogí el coche y me planté en su casa sin dejar a mi cabeza ni medio respiro para poder arrepentirme. El resto, a partir de esa noche, consiste en citas a cualquier hora en cualquier sitio en cuanto mi régimen de visitas con mi ex consorte me lo permite. Eso a veces incluye un café rápido en la cafetería de El Corte Inglés, con las burguesas abuelitas tomando su chocolatito de media tarde y este señor y yo comiéndonos a besos.
Si tengo el finde libre nos metemos en su casa, follamos como perros y salimos a tomar el aire, pero a veces tenemos que volver corriendo a casa. Corrrrrriendoooo!! Hacemos planes. Y salen bien, supongo que los dos estamos tan solos que estamos dispuestos a hacer que esto funcione aunque sólo sea por reir y tocar la piel de otro.
Qué me dice? pues muchas cosas. Que no me quiero, que estoy tremenda, que por qué no me miro al espejo, que soy un lujo, que qué cara, que qué ojos, que qué cuerpo, que qué cabeza, que te dejes vivir, que te relajes, que apliques la teoría del resbalismo, que te aproveches de mí, que...me sonaba mucho lo que ayer me contabas que le decías a (...) porque es LO MISMO que escucho yo. Y es música celestial después de lo que he pasado. Supongo que puedo confundirme. Lo tengo muy presente, pero también me ayuda que, mienta o no, él dice que lo nuestro es lo que es, pero que no por eso tiene que ser crudo, sino todo lo contrario. Y ha decidido resarcirme, por vergüenza ajena, de mis últimos trece años.
El tipo que me calienta el camisón es un ángel, un regalo que intento valorar justamente. Ni que decir tiene que saca lo mejor de mí, que no tengo miedo ni rabia ni mala gaita cuando me acompaña, que me convierto en la mujer perfecta a su lado.
Como me tengo que ahorrar los detalles escabrosos, te diré por encima que jamás en mi vida podría haberme imaginado de lo que soy capaz en pelotas con un buen compañero. Y me gusta comprobarlo, aunque creo que hay cosas que nunca más me volverán a pasar con nadie más.
No sé cuánto durará yo tampoco, él me dice que todo acaba, pero que somos amigos, más que ninguna otra cosa. Puede que sea cierto, pero a día de hoy no me planteo nada. Cuando todo acabe tendré bonitos recuerdos, y si lo hago bien, un gran amigo, un confidente que además respeta mis silencios muy elegantemente.
Y me canta en el oído.
Y me dedica posts de color mandarina, lapislázuli y amarillo limón".

Sí que nos queríamos. Ahora lo sé.
Más de lo que el miedo nos permitió reconocer.
Toda la felicidad para quien convirtió en oro el barro
.


Otro más.


Las niñas están en sus aposentos, supongo que relacionándose con Twitter, Blogger, Facebook, messenger y demás pandilla. El control parental no debe ser estricto, por salud mental de todos los bandos implicados. Misericordia, coño.

Él está preparando la cena, arriesgando su vida (y la yema de un dedito) con el cuchillo de pelar patatas. Previamente me ha dejado una cervecita a mano... hoy me lo merezco, dice. Hay días redondos, ¿no?

La vida es francamente dura.... que no decaiga, cojones.

Comenzó el curso de postgrado. La primera ponente no tiene mucho tiempo. Entre que se coloca la melena, las joyas de diseño ultramoderno y los tacones, y dice mil veces que es arquitecto, doctor arquitecto, concretamente, perdemos un tiempo del que desgraciadamente no dispongo.
Me encanta. Es subnormal del culo, pero sabe mucho. Y pija. Y facha. Me fascina.
Me recuerda a la Viuda de Tantamount, pija, facha, fea, mala... fascinante. A ver si por lo menos aprendo algo de ésta, porque de la anterior, lamento comunicar que aprender, aprendí poco. Pero presencié maldades que me da vergüenza ajena recordar.
Que le den por saco, por cierto. Con una caña rajá, si la tienen a mano.

¡Qué ilusión volver a aprender cosas, recibir yo, abrir las orejas y entender, poder discrepar sin miedo al cate, qué maravilla!

¿Tenéis algún bonito monumento arquitectónico/escultórico/pictórico o incluso una bonita silla vieja y desvencijada a restaurar/analizar etc.? ¡Contádmelo!

Todo bien, abandono de blog manifiesto, alevoso y no muy premeditado... lo de siempre...no tengo tiempo. Ahora hago cosas que me gustan. Miro hacia atrás y pienso que darse un rulo por el infierno no está mal. Pero me gusta haber vuelto al mundo de los vivos, sobre todo porque no contaba con ello.

Que es mi cumpleaños, que cumplo cuarenta y dos del ala, que mejor que nunca y que Virgencita y todo eso...

Gracias.

(Joé... una busca una foto del calvo de oro para homenajear al propio y se encuentra ¡ESO!... un par de huevos y una tableta de chocolate... la cena completa, oiga... a éste le restauraba yo hasta las uñas de los pieses, vieja verde estoy, coñes).

Letanía de febrero.


Quierosercerebralyracional. Orapronobissssss
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[...]

Fría, calculadora, distante, templada, equilibrada...

[...]

Tontolhaba, insensible, prepotente, intransigente, suficiente, egocéntrico, inmaduro, tocahuevos.
¡¡¡GILIPOLLAS!!!
Que te den.

Amén.

Mala


A la jefa la han multado.
Aparcó en el vado, obstruyendo la entrada de los curritos a su puesto de trabajo.
Dice que fue para "fomentar la puntualidad".

Denuncia anónima.
Doscientos euros.
Ha jurado represalias. Sin despeinarse.

¿Funcionará la Ley de Protección de Datos?
¿Se liará parda?
Seguiremos informando.



Es muy difícil no caer en la tentación de la grandilocuencia y la prosa pomposa, que viste que te cagas, o del verso musical y melancólico, e iniciar un post con un "puedo escribir los versos más tristes esta noche". Pero es que una tiende a la franqueza, y sería una trola de calibre.

No puedo escribir versos tristes ni no tristes, porque no sé versificar más que en forma de soneto (y estoy muy desentrenada, la verdad).
Y además no estoy triste, seamos francos. Estoy CANSÁ.

Y ahora toca enumerar el por qué de mi cansancio, pero es que estoy CANSÁ de decir siempre lo mismo, así que, en la medida de lo posible, voy a intentar evitarlo.
Ay, no puedo!!

Que estoy hasta la puntalpijo de familias locas que vuelven locos a sus hijos y luego te los endiñan drogaos hasta las cejas para que no den por culo. Dan por culo el doble, claro. Y estoy harta de verduleras de postín que vienen a trabajar como si vinieran a ver qué tal le abonamos el cortijo los demás. Y estoy harta de los jornaleros docentes sin cojones para decirle a la verdulera que es eso: una verdulera de mierda que no sabe ni dónde tiene la mano derecha, y que acosa laboralmente a sus compañeros, y que eso es delito. No tienen cojones.

Pues como estoy harta y ya estoy en Madrid, he decidido mandar a tomar por culo a las familias, a la verdulera y a los jornaleros sin cojones.
Dejo la docencia.
No de hoy para mañana, pero ya he iniciado el camino, tomando la decisión.

Empiezo un posgrado (¿de dónde carajo voy a sacar el tiempo?) dentro de dos semanas.
En un año, diversificación profesional.
No soy Mary Poppins, no soy la institutriz de vuestros hijos disfuncionales, ni quiero resolver vuestros problemas de burgueses folladores que no saben qué hacer después con sus hijos, porque estorban... hacen tanto ruido cuando se dan cabezazos contra la pared porque no les hacéis caso... así no hay quien se lime las uñas, o se mire el as.

No estoy al servicio de vuestros miedos y ansiedades, sino al de la sociedad. Que por cierto, se parece más de lo razonable a las sociedades decadentes que nos pinta la Historia, antes de las grandes invasiones, léase Roma, las grandes guerras (léase los felices 20 y cómo acabó el cuento), léase, aunque sea un cómic, pero LÉASE, carallo.

No estáis dispuestos a entender que al llevar a los niños al cole se debe esperar a ser CIUDADANO, no el más chulo,no el más listo. El más solidario quizá, el mejor compañero, o el más generoso, el que mejor resuelve sus conflictos... el que no arregla las cosas mediante el chantaje emocional, sino mediante un sistema de estrategias que OBLIGUE a necesitarse unos a otros. El que crea sinergias... joer... si ni siquiera saben lo que es eso!!

Mientras no se entienda que los maestros NO SOMOS los cuidadores de vuestros mamiferitos malcriados, mientras no traigáis hechos los deberes de padres DE CASA, esta servidora coge el portante y se larga.
Nunca mais.

Un posgrado y que la deidad que corresponda os ampare.

Ay... qué a gusto me he quedado, y eso que no he sido ni agresiva ni malhablada...

Los señores lectores (si es que queda alguno) no se me vayan a sentir aludidos... es sólo uno de mis vómitos, you know.

Sigo viva, no tengo la menor intención de estrujarme la meninge, soy feliz y no tengo grandes proyectos literarios.
Ni de los otros.
Con mantener mi precaria salud mental tengo mucho más que suficiente.
Hale... a ser buenos.